Ciúme

Não vai longe o dia,
Em que a esperança era um facto.
Era assim que o sol sorria,
Esperemos pelo próximo ato.

E todos gostamos de um ramo de rosas,
São bonitas, cheirosas, fatais.
Mas no fim da vida enganosas,
Não são limpas, mas mortais.

Envolvem as massas, fazem-no bem,
Com o ponteiro a badalar,
Escondem espinhos que vêm além,
Encobrem as pétalas a desfolhar.

São maravilhas, ou não serão,
Estarão secos os passados,
E frescos os que lá estão.

Esperemos que recordados,
Os resultados que vos darão,
Jazem os 5 perpetuados,
Vivam os 5 que p'ra lá estão.